O Amor Não Vence

O Amor Não Vence

Era começo de noite. Fazia um pouco de frio, mesmo assim o senhor Gustavo tomou banho morno, como gostava, demorado. Era um dia especial para ele, aguardado por anos. Assim que saiu do banheiro, escolheu a melhor roupa que tinha. O perfume era o mesmo de quando era jovem. Trocou-se com calma e penteou os ralos cabelos grisalhos que o tempo lhe presenteou. Ela não iria reparar em sua calvície, embora isso já não importasse tanto. Não tinha pressa, pois não sabia se sua visita dessa vez cumpriria a promessa de ir vê-lo. Encontrara-a na fila do banco, por acaso do destino, ele pensava. Anos sem vê-la. Não conversaram muito. Poucas palavras foram trocadas. No entanto, ele aproveitou para convidá-la para uma visita.

— Moro no mesmo lugar de sempre — disse ele após ter feito o convite.

— Eu vou sim, pode deixar — disse ela, ao ir embora.

Ele sorriu, porém sem depositar muita fé de que ela o visitaria.

Em casa, enquanto se arrumava, lembrou-se de momentos da juventude, tentando afastar a ponta de tristeza que ainda lhe assolava o coração. Abotoou vagarosamente a camisa, sentindo os botões passarem pelos furos. Quando estava pronto, desceu a escada e rumou para a sala. Na mesa de jantar, acendeu as velas do castiçal com um fósforo, mas não havia preparado nada para comerem, mas havia algo especial que guardara por anos. Em seguida, sentou-se no sofá e ficou a esperar: mais alguns minutos não seriam intoleráveis para quem estava havia décadas esperando por um momento que não chegava, um momento que só acontecia em seus infindáveis sonhos, que o faziam acordar de madrugada para velar suas lembranças.

Quase uma hora depois, a companhia tocou, mas ele não se levantou de imediato. O som agradou-lhe os ouvidos, fazendo-lhe o coração bater forte no peito. Novo toque soou, e ele quase não acreditou que era real. Levantou-se, fazendo força com os braços no sofá para erguer o peso de seus oitenta e três anos. Caminhou a passos lentos até a porta, olhou através do olho-mágico: era ela. Finalmente era ela. O coração descompassou outra vez. Sentiu-se um adolescente. Respirou fundo e girou a chave na fechadura. Era a primeira vez em décadas que destrancava a porta, pois havia muito não a trancava a chave.

A porta aberta deixou-os cara a cara. Ela sorriu; ele sentiu vontade de chorar.

— Entre, Lívia — pediu ele, controlando o choro, saindo um pouco para o lado para dar-lhe caminho.

Após agradecer, ela entrou. Parou dois passos para dentro, olhou em volta, admirada.

— Você reformou a casa — comentou ela. — Está como você sempre disse que a deixaria.

— Sim — respondeu ele, aproximando-se dela. — Fiz isso aos poucos. Demorou um bocado, pois o dinheiro era sempre pouco, mas está aí, arrumada, como eu lhe havia prometido.

Em seguida, caminharam juntos até a sala.

— Sente-se aqui — pediu ele, puxando gentilmente a cadeira da mesa para ela, que se sentou agradecida.

— Ficou bonita a casa — continuou ela, observando. — Do jeito que você gosta.

— Você não estava aqui pra ajudar a opinar… — lembrou ele, e deu a volta na mesa para ficar de frente para ela.

— E você deixaria?

Ele apenas fez que sim com a cabeça, num movimento suave. Olhou-a por alguns instantes; em seguida, dirigiu-se à cozinha, abriu a geladeira, abaixou-se e, numa gaveta, pegou algo em forma de barra. Suspirou sem acreditar no que estava acontecendo. Voltou para a sala e, ao chegar, colocou a barra sobre a mesa e empurrou-a na direção da mulher.

— O que é isso? — perguntou ela, olhando para o que fora posto diante dela. A embalagem estava velha, desbotada, mas denunciava a marca do produto que não era fabricado havia anos.

— Quarenta e oito anos e vinte e seis dias, Lívia.

— Você comprou? Eu… — a voz falhou, perdeu-se em algum lugar do passado.

Ele fez que sim com a cabeça.

— Você disse que viria e me pediu um chocolate — disse ele. — Eu comprei. Eu disse também que a porta estaria aberta, que não precisava chamar. Fiquei esperando você chegar, mas…

A senhora deixou uma lágrima escorrer dos olhos azuis, pegou a embalagem sobre a mesa e sentiu o chocolate esfarelado dentro.

         — E guardou esse tempo todo…? — a voz dela estava embargada, afogada nas lágrimas que tentava segurar.

         — Guardei, como guardei aqui dentro… — ele bateu com a mão direita no centro do peito, a voz falhando por estar segurando o choro. — Como guardei… aqui dentro, Lívia, o que sinto por você. O chocolate está vencido há muito, querida. O tempo o estragou. Mas… mas o que sinto por você… não vence.

Tempo de Espera

Tempo de Espera

Mario saiu do trabalho, tarde como sempre. Saiu da empresa e atravessou a passarela em direção ao ponto de ônibus. Com sorte, o coletivo passaria rápido, mas se fosse depender do habitual, ficaria muito tempo esperando. Só não contava que dessa vez seria a ponto de deixá-lo com os nervos à flor da pele, as sensações e sentimentos mudando conforme os minutos passavam.

O ponto estava lotado, mas conforme o tempo passava, as pessoas iam pegando suas conduções, seguindo cada uma para a sua vida, e ele ali, pensando na vida e sentindo as emoções mudarem constantemente. Consultou o relógio: meia-hora havia se passado e nada! Murmurou um palavrão qualquer e cruzou o ponto de um lado ao outro, sem olhar para as poucas pessoas que ainda estavam lá.

O tempo se arrastou junto com sua espera. Era estranho, mas embora não tentasse, pensar na vida e nos problemas era automático. Olhou o relógio: mais quinze minutos e nada. Os últimos passageiros partiram, e ele estranhou o fato de ficar só. Não era medo, ou talvez fosse e negasse a si mesmo isso. A verdade era que se sentiu só não por estar só, mas sim por perceber que ninguém iria resolver isso por ele. Os pensamentos nos problemas sondarem-lhe a mente mais uma vez. Suspirou entre nervoso e ansioso.

Mais meia-hora havia se passada desde que olhou a última vez o relógio. A espera, de esperançosa de que o coletivo viria no minuto seguinte, passou a ser cansativa e não tardou a tornar-se angustiante. A solidão naquele ponto passou a incomodá-lo. E nada do ônibus. Olhou a última vez para o relógio e, cansado de esperar, que o coletivo viesse para levá-lo para sua casa, começou a caminhar, pensando que para certas coisas a espera é inútil e, que se quisesse chegar a algum lugar, nem que fosse devagar, ficar parado esperando não surtiria efeito. Portanto, os passos o guiaram para o futuro; devagar chegaria a casa. 

Engrenagem

Engrenagem

É o parafuso que folga e aperta o tempo,

Conforme gritam e saltam aos olhos nossas sensações.

Tempo é tempo, e o que sinto passa de acordo com o que sei.

E se nada sei, sigo o tempo que rege para onde todos vamos.

Meninos, meninas, homens, mulheres, velhos!

Todos num único caminho dos ponteiros da vida.

Em sentido horário, devemos ter sentido,

Para não estarmos sentidos de algo no último instante.

Nessa engrenagem silenciosa de toda existência,

Nesse trabalhar de formiga que cava a cova do desespero,

Nesse deitar e levantar de dias sempre iguais,

Morreremos todos! sem viver a vida orgânica da qual nascemos.

Preza!, preza pela engrenagem de ferros retorcidos, preza…!

E reza para esse deus em quem tu crês, pois já é um vício:

O vício de viver a vida sob os ponteiros do tempo,

Esperando de um deus, esperança: abstração da humanidade.

Mas se ainda transpiras e sentes dor, sorrias,

Que em teu peito ainda bate a vida da qual nasceste,

Mas se só vives a favor de toda engrenagem mecânica,

Alimenta-te também do óleo que rega essa modernidade.

Histórias Passageiras

Histórias Passageiras

A vida é feita de coisas estranhas, de pessoas estranhas e de fatos estranhos. É tanta estranheza que eu começo a me estranhar também.

Há anos pego este mesmo ônibus para voltar para casa. É raro eu tomar outro, mas isso acontece, e é sempre quando o professor nos segura até mais tarde na sala de aula ou quando nos libera mais cedo. Sempre me sento nos últimos bancos, não sei por que razão, pois balança muito, e isso me incomoda um pouco.

Hoje é a última vez que vou voltar para casa neste coletivo, ou melhor, pode acontecer de eu pegá-lo outras vezes, mas não rotineiramente como fiz durante esses três anos que durou o meu curso na Universidade.

A maioria das pessoas que está neste ônibus nem se conhece, mas tenho certeza de que cada uma delas carrega consigo uma história. Tem um homem que sempre senta na frente, numa cadeira após a catraca. Ele entra, senta, encosta a cabeça no vidro e dorme. Deve descer no final, eu acho; por isso, fica tranquilo, sem medo de passar do ponto. Como será a vida dele? Será que é casado? Será que tem filhos? A vida dele pode ser de tantas formas, mas já que eu não sei como é, imagino. Entretanto, se cada pessoa pudesse contar a sua história, eu encheria essa folha e talvez outra, e outra…

Eu também tenho a minha história. Será que alguém nesses três anos ao menos pensou nisso? Não sei dizer, mas creio eu que sim.

São tantos rostos, e eu já decorei todos, mas há sempre um novo, que por ventura saiu mais cedo ou mais tarde de algum lugar, assim como acontece, às vezes, comigo, e me torno um estranho para um monte de estranhos. Pelo menos neste ônibus, o meu rosto já é familiar: sou um estranho conhecido de todos; isso não é engraçado e até mesmo triste?

Bem, já não importa tanto o que sinto, mas sim o que vou sentir daqui por diante. Levanto-me do banco onde estou sentado, olho para a frente, onde todos estão presos em seus mundos particulares, puxo a corda, ouço o som da campainha solicitando a parada no próximo ponto, e aguardo até que eu possa descer. Quando, por fim, o ônibus para, olho mais uma vez em direção à frente do veículo: é um olhar cheio e vazio ao mesmo tempo. São tantos significados que não consigo ao menos entendê-los… ou me entender. Desço, feliz por um ciclo que se completa e triste por já estar saudoso de uma história que deixo para trás, com o desejo vivo de poder seguir minha vida, pois felizmente o que é bom não dura para sempre, assim como o que não é também acaba. Digo felizmente no caso das coisas boas acabarem porque só elas sendo da maneira que são aprendemos a olhá-las como elas merecem. Essa é mais uma longa história de vida que fica para trás, ou talvez não, pois quem sabe a minha história, nesta jornada da vida, solicite parada e desça no próximo ponto, afinal de contas, na vida, até as histórias são passageiras.